No debería interrogar al viento
indagando por los despojos
de mi esperanza
ni hablar con llanto
para escuchar el rumor
de tu obcecado adiós.
Sin embargo, pregunto a los ocasos
dónde esconden
la luz negra de los girasoles
dónde ocultan
la brisa invernal
que esculpió montañas
por qué la rama
alarga sus dedos sobre el valle.
No debería hablar
sino arrancarme muecas
como se desprende
el fuego de la retina,
descifrar la escritura de las hormigas
y quemar
en montón
mis pesadillas
con el tibio fuego
de preguntas
sin anocheceres.
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